January 19th, 2017

пчела

Турецкое кафе "Бардак"

Кончиками пальцев, отголоском речи,
Теплым лепестком огня,
Солнечным лучом, что гладит плечи,
Помнишь ли ты, Турция, меня?
В глубине изящной медной чаши
Кованной из листьев и цветов
Хочется прочесть о настоящем,
И о будущем – почти без слов.
Пусть на донце гущею кофейной
Сложится из смутных знаков суть.
Силуэты, линии и тени
Приведут к тебе когда-нибудь… (zveruska)


Untitled-1

Что хранится в шкатулке нашей памяти? Аромат пряностей, шорох разогретого на солнце песка под босыми ногами, яркое перо из крыла сойки, хмельной запах цветущих деревьев, бронзовая полуистертая монетка неведомой страны, глоток ледяной воды из уличного фонтанчика, узкие улочки, заставляющие теряться и находиться, мелодии, чувства, люди и страны. Иногда какие-то случайные вещи, мимолетные встречи и смутные ощущения становятся тем кончиком нити, потянув за который, развернется целый клубок воспоминаний и образов, и разрозненные фрагменты обретут единство.
Те, кто был в Стамбуле, помнят яркую лазурь неба над Айя-Софией, минареты мечети Султанахмет, ласковый соленый бриз с Босфора, многоголосый шум большого базара, расписные тарелки и бронзовые кувшины, аромат кофе, крепкого, как любовь, и черного, как ночь, хруст корочки симитов, щедро посыпанных кунжутом, запах готовящегося на углях мяса, анисовую пряность ракы и сладость баклавы. Турция у каждого своя, и ее образ нарисован в памяти нетускнеющими красками Востока.

Collapse )